El amor de un pobre hombre.

Todo poeta necesita limpiar años de tristeza en algún que otro verso. No piensan en sus palabras, ni las medita detenidamente antes de embadurnarlas con sus propias manos, si no que, de repente hallados entre montones de papeles rajados o estropeados, los cuales forman parte de un mismo significado, vuelan hacia un lugar llamado sentimiento. Una zona de contínuos torbellinos, arrasan con todo a su alrededor sin necesidad de mirar. Tal sentimiento carece de vista, y le sobran delirios, dicen las malas lenguas que incluso ha llegado a envenenar las entrañas de un pobre hombre.

En un atardecer cualquiera, sobre las siete de una tarde fría que helaba la piel de los severos andantes, aquél pobre hombre, sentado a la espera de su bella dama, sostenía entre sus manos uno de esos papeles embadurnados de versos. La bella dama se demoraba, eran más de las ocho. Enervado y aturdido por la agotadora espera, comenzaba a entender que no hacía falta esperar por más tiempo, su enamorada no llegaría, ni su olor estremecedor lo arrojaría hacia sus brazos. De pronto sintió un dolor desgarrador entre su pecho, ¡porqué hoy! se repetía entre suspiros desoladores. ¿Por qué precisamente hoy me envenenarían el alma? ¿Por qué no mañana? ¿Por qué ami?. Y de pronto ya nada existía, ni él mismo creía en su existencia. Lo amarró la sensación del vacío, pero no entendía porque todavía sentía una pizca de tristeza, los muertos no sienten, solo mueren..

Todo final feliz, del que no queremos hablar.

Cuando tus palabras se quedan en un vacío infinito, del que jamás podrás tirar cuerda a poder alzarlas, -ahora qué, -se pregunta.Y de tantas palabras, ya ninguna es válida. Ninguna ha servido para poder recoger lo que plantaste en aquél día de invierno, cuando toda saliva congelaba, y toda mirada ardía.
No es difícil creyó, pues solo tienes que creer al despertar, en la realidad, o tal vez, creer que todo ciego puede ver.

Tanta pena, tanto por detrás y tan poco por delante, así todo aquello seguía su curso sin probar medida a cada paso, arriesgando una caída, o un tropezón.
Qué tal si hablamos de tropezones, qué tal si hacemos creer que todo va bien si la maldad no existe.
Nos hicieron creer que la maldad no está en nosotros, que aprendemos a desarrollarla con los años, con nuestras mentes, pero no es así. <<No existe>> ¿Verdad?.

Tiramos todo y nos pusimos en marcha, ya no habrá besos viejos, ya no habrá miradas que ardían, solo renovamos vidas, siguiendo en la misma época de invierno, creyéndonos animales que saben sobrevivir, un instinto animal bajo seda y algodón, podíamos sobrevivir comenzando primavera.

¿Qué crees?, esto es una historia, esto no es la realidad. La realidad es cruda y gris, llega cuando la ficción termina dentro de ti.

Angustia.

Ésta noche brilla un poco más, hallandose a kilómetros de distancia, tan blanca y envejecida. Ya caerá. Mientras tanto la noto conmigo, en mi abandono abrazando mi nostalgia. 

A través del crepúsculo la noto cercana. Lo niegan, le patalean, le hacen sentirse mas desequilibrada, pero se abstiene a cualquier murmullo, necesita llegar a tiempo, -reluciente y hermosa esfera, aún no caigas-.

Le pesan las zancadas y las huellas que va dejando en su paso le angustian el cerebro, pero no se detiene pese a la frialdad del ambiente, no quiere descansar. -¿Cuánto falta?-.alega entre los árboles, batiéndose en un duelo con ella misma. 

Pero ninguna voz resuena en el limpio aguacero.

Morirá.

La flor a punto de marchitar, pronto presenciará el frío en su tallo seco y espinoso. No puede más, otro invierno más y no durará. Pasan a su lado y los mira con reproche, tan vivos, pero a la vez tan pobres. Quisiera parar el tiempo y seguir contemplando el sol sin que la pueda quemar, solo un instante más, ya morirá. Se arrepiente y vuelve a llorar, tan solo cinco minutos más y desaparecerá. Puede tratarse de un sueño del que nunca jamás despertará..Pero éste tallo, vulnerable y frágil, comienza a temblar, cada segundo a su compás, un recuerdo que con ella se marchará..

Atractiva y a la vez titubeante.

Gozar del silencio es lo único que pedía. La consumación de su soledad le provocaba pavor. Aún confusa pese al trayecto de los años, no la hicieron esquivar ninguno de sus miedos. Miedos que le aterraban cada madrugada, ocasionando así, el descontrol de los susodichos fantasmas que alborotaban su interior. Preguntas sin respuestas paralizaron la seguridad de rebuscar entre despojos, de tropezar con una caricia que la hiciese elevar hacia un mugriento lecho donde poderse apoyar. Cierra los ojos, a nadie puede ver. Testaruda, lastimada, delicada, su cabeza desvelaba la ambición de su ternura por la luna, paseando por las calles, discreta, de puntillas para no hacerse escuchar. Se topó con aquella atenta mirada, tan temerosa y asustadiza. Desconocía aquella figura, atractiva y a la vez titubeante, ofreciéndole un poco de materia para olvidarse. -Lárgate, sola puedo volar,-mientras tanto una desinteresada gota descendía de sus pómulos con tranquilidad.